sábado, 29 de agosto de 2009

TONI ZENET

Este tema es de lo mejorcito que he escuchado en mucho tiempo.

Es, sencillamente, brutal...

Javier Laguna se salio escribiéndolo y Zenet se sale aún más interpretándolo.

Como leí en elcampamentobase.es, si Chavela Vargas, Gardel y Sinatra hubieran nacido en Málaga, no necesitaríamos a Zenet...

Hay otro vídeo diferente e inédito pero... imaginaros que está en este...

A disfrutarlo...







Déjame esta noche..
soñar contigo

Déjame imarginarme en tus labios los míos
Déjame que me crea que te vuelvo loca
Déjame que yo sea quien te quite la ropa
Déjame que mis manos rocen las tuyas
Déjame que te tome por la cintura
Déjame que te espere aunque no vuelvas
Déjame que te deje tenerme pena

Si algún día diera con la manera de hacerte mía
siempre yo te amaría como si fuera siempre ese día

Qué bonito sería jugarse la vida, probar tu veneno
Qué bonito sería arrojar al suelo la copa vacía

Déjame presumir de ti un poquito
Que mi piel sea el forro de tu vestido
Déjame que te coma solo con los ojos
con lo que me provocas, yo me conformo

Si algún día diera con la manera de hacerte mía
siempre yo te amaría como si fuera siempre ese día

Qué bonito sería jugarse la vida, probar tu veneno
Qué bonito sería arrojar al suelo la copa vacía

Déjame esta nooche soñar...
soñar contiiiigo

lunes, 24 de agosto de 2009

Pedro Salinas





Pedro Salinas, dentro de la generación del 27, es el gran poeta del amor. Él sí se ganó el derecho a tutear a las estrellas.










QUÉ ALEGRÍA VIVIR ...

Qué alegría vivir
sintiéndote vivido.
Rendirse
a la gran certidumbre, oscuramente,
de que otro ser, fuera de mí, muy lejos
me está viviendo.
Que cuando los espejos, los espías,
azogues, almas cortas, aseguran
que estoy aquí, yo, inmóvil,
con los ojos cerrados y los labios,
negándome al amor
de la luz, de la flor y de los nombres,
la verdad transmisible es que camino
sin mis pasos, con otros
allá lejos, y allí
estoy besando flores, luces, habo.
Que hay otro ser, por el que miro el mundo,
porque me está queriendo con sus ojos.
Que hay otra voz con la que digo cosas
no sospechadas por mi gran silencio;
y sé que también me quiere con su voz.
La vida - ¡qué transporte ya! -, ignorancia
de lo que son mis actos, que ella hace,
en que ella vive, doble, suya y mía.
Y cuando ella me hable
de un cielo oscuro, de un paisaje blanco,
recordaré
estrellas que no vi, que ella miraba,
y nieve que nevaba allá en su cielo.
Con la extraña delicia de acordarse
de haber tocado lo que no toqué
sino con esas manos que no alcanzo
a coger con las mías, tan distantes.
Y todo enajenado podrá el cuerpo
descansar, quieto, muerto ya. Morirse
en la alta confianza
de que este vivir mío no era solo
mi vivir: era el nuestro. Y que me vive
otro ser de la no muerte.

jueves, 20 de agosto de 2009

amapolas




Porque lo extraño de aquel jardín salvaje era que por designio o por descuido había solamente amapolas. Las otras plantas se habían retirado del sombrío recinto. Las había grandes y blancas como palomas, escarlatas como gotas de sangre, moradas y negras, como viudas olvidadas. Yo nunca había visto tanta inmensidad de amapolas y nunca más las he vuelto a ver. Aunque las miraba con mucho respeto, con cierto supersticioso temor que solo ellas infunden entre todas las flores, no dejaba de cortar de cuando en cuando alguna cuyo tallo quebrado dejaba una leche áspera en mis manos y una ráfaga de perfume inhumano. Luego acariciaba y guardaba en un libro los pétalos de seda suntuosos. Eran para mí alas de grandes mariposas que no sabían volar.

Pablo Neuda
De su libro Confieso que he vivido





Hace un tiempo, me escribieron algo muy bonito que me gustaría recordar aquí ...todavía me emociona leerlo y ver sus fotos...

Esta tarde andaba acordándome de tí y de repente he encontrado una cosa, una flor silvestre. Estaba solita, medio pachucha, pero guapísima. He ido corriendo a por la cámara. Cuando estaba a punto, una ráfaga de viento le ha arrancado una hoja de las tres que le quedaban ...y seguía siendo bella.
Eras tú, estoy seguro, mírala, es preciosa, herida, altiva...








Estas creo que serán sus hermanas la próxima temporada.





Gracias a esa sombra que sigue sobrevolando mis mundos...

miércoles, 19 de agosto de 2009

Poesía


Después de mucho tiempo sin escribir, volví a retomar eso de intentar plamar los sentimientos en palabras.
Y este fué el arranque.
Aunque, como dijo Alberto Cortez, Los poemas los escriben Poetas (con mayúsculas) y el Poeta es aquel que ha ganado el derecho de tutear a las estrellas, y yo, apenas si estoy aprendiendo a conversar con las flores.



Renacer
hacerlo con el tiempo pegado
a las palmas de las manos.
Las piernas abiertas
la boca besando
los ojos mirando
la piel sintiendo
el corazón cansado.
Y la imaginación volando.

lunes, 17 de agosto de 2009


Vuelve esa sombra que tanto me gusta...



Eres el agua fresquita
con la que refresco mi alma...
me acompañas en el silencio,
yo sola y tu presencia conmigo.
Y mientras tensas las cuerdas de una guitarra
vas dando sonido a mis sentimientos.

Correré rauda hacia tí,
correré rauda hacia la luz de tu piel.

Haces
deshaces
y vuelves a hacer.

Creas
recreas
y vuelves a crear.

Me estiro
me amoldo
me desarmo
arrastrándome sin demasiadas palabras.

Mis orígenes centrados en tu piel que es mía,
en esa deliciosa violencia provocada.
Me apresuraré hacia la luz de esa tu piel
y me atraparán las sombras de tus manos.

Habitas en mí
me acomodo sobre tí
mis huecos te acogen en la distancia
ruedo por tu cuerpo
y me enrosco para intentar dibujar tu silueta.

No me salves nunca de eso...

domingo, 16 de agosto de 2009

LA GATA SIN DUEÑO






La gata sin dueño
observa,
serena,
desde su ventana.
Fijos sus ojos en nada,
mira sin ver lo que mira,
intuye,
presiente, calla.
A veces se asusta
al ver reflejadas
sus negras pupilas
en el alba clara.
Sus pupilas negras,
tan negras,
tan cálidas.
Dueña de la noche
que acaba mañana
cuando la sorprenda,
ya fría su cama,
el pálido sol
de la madrugada,
el mismo
que hiela
el cristal de su alma.
La gata sin dueño
no tiene mañana
tiene hoy,
tiene ahora,
su ayer, lo regala.
Le sobran promesas
y caricias falsas.
La gata te observa
desde su ventana.
Si la quieres tuya,
no subas,
no vayas
jamás a buscarla.




Gracias a mi chico pálido, creo que por aquí siempre planeará su sombra.
Y gracias a Febe por haberle dado nombre en su bog sinsaldo.blogspot.com.



Carta a mi chico pálido

Puede que estés triste, me transmites sentimientos de marea baja
y velas apagadas.
Nada está bien y nada puedo hacer para mejorarlo ni empeorarlo, y
esta nada es una nada fea, de cristales blindados y corazones
ensangrentados.
No quiero que estés triste, lejano o sin fuerzas para caminar; no me
gusta porque entonces todo se vuelve deseo de silencio compartido,
de brazos enredados, de besos borradores.
Y eso está prohibido. Porque tu eres mi chico pálido, que me mira
inalcanzable, con los ojos melancólicos y el alma sellada. Tan lejos
siempre, tan callado...