Las musas blancas, líquidas, transparentes, desconocidas e idealizadas, a menudo enganchan.
Hasta llegan a ser buenas, creíbles, ilusionantes, reconfortantes. Y son rubias de ojos líquidamente claros cuando te hablan.
Y te inspiran mientras tú lo cuentas.
Te invaden de paz.
La musa intangible llega a tentarte mientras te dejes, mientras te cuente que ella tampoco va. Y su voz suena a la de un ángel cuando chiscas los poemas en la hoguera del patio.
Te invade sin doler cuando lo que te invade sí duele. Y, quizá, hasta pueda alejar las tremendas pesadillas del terrible duermevela.
Las musas no son gitanas morenas de ojos negros ni tienen la sombra alargada y difuminada del negro sobre verde.
Esas musas no fuman ni toman café.
No son yo.
(Fotos: mi sombra, mi café y mi cigarrillo apurados)
